Os braços de Marcelo

Sobre a mesa uma casa pequenina

feita com pedras coloridas e um menino

- em preto e em branco - à janela

esperando a vida passar.

Mais: à espera do passado que não sabe seguir.

Sem vontade alguma de permanecer,

o menino que Mãe criou imita Peter Pan

e ao pé da janela olha as árvores de João Pessoa

que continuam as mesmas, frondosas,

umas esmeraldas demais.

Frágil como menina criada com minos e vontades,

o menino usa camisa de homem

parecendo um maluquinho.

As crianças assassinas têm pais.

A visita que fiz ao presídio durante a Páscoa

não me comoveu nem me enraiveceu.

Ainda é possível acreditar na paz.

O homem mais gordo

e o homem mais forte nunca se viram,

mas lêem a Bíblia

e choraram

porque os filhos lhe trouxeram desenhos

com a família toda reunida num passeio.

A verdade é que a infância é um passeio,

o mais agradável,

o mais divertido

e o mais inesquecível.

Foi assim também para Maria, Rodolfo, Sérgio.

Até mesmo para Anne Frank.

Escrito por Luis às 08h51
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